Слегка не трезвая. Не могу писать о всех событиях, они ничего не значат и значат так много. Хочется иногда выложить мысли на бумагу, ну или увидеть их напечатанными на экране и потом возможно когда-то все это пречитать. Мои записи редко содержат конкретную информацию, лишь внутренние переживания и жизнь исходящую изнутри, там где мы живем. Является ли это ценным, если ничего не меняется и все ощущения остаются прежними? Где же мое искреннее восхищение одуванчиком, проросшим и цветущем между трамвайными рельсами? Где то удивление тому как быстро распустились листья весной и что скоро лето придет? Я до сих пор радуюсь голубому небу и ужасаюсь ценичным разговорам о парнях и мужьях, которые воспринимаются как полезные существа дома на равне с хорошей стороживой собакой с машиной и преличным жалованием. Как бы это не потерять. Как бы сохранить наивность в разумных пределах. Видеть мир опьяненными глазами, но с ясным умом...возможно ли это состояние всегда? Как много вопросов возникает с каждым глотком красного вина и как мало ответов приходит в голову. Как мало слов я знаю что бы описать самой себе что я чувствую. И имеет ли это значение? Могу ли я быть откровенной с собой, что бы писать то что чувсвтую без желания что-то скрыть от себя или от сестры что прочтет возможной мой пост? Но это так забавно наблюдать себя и смотреть за выборкой того что пишишь. Мое красноречие лишь завуалирует правду, но она все же присудствует в том что я пишу. Нет смысла писать то что не важно для меня и что является ложью. Но как красиво ложатся слова, когда хочется сделать привлекательным то, что является застреленной коровой оскверненной кучкой сумасшадших...